Un grito en el bosque
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Maledicencias
Atrapado en este rincón
yo maldigo
nuestro común divisor
y los caracteres retroactivos.
Maldigo esa clase de brillo
tras solo pulsar un botón.
Maldigo el terror al reloj.
Y aterrizar con artificio
desde el espacio exterior
solo por rizar el rizo,
por ser un simio superior.
Yo maldigo
al que remueve los ríos
para ser buen pescador.
Maldigo
al que sirve a ese viento traidor
que arrastra clamor
y no es más que ruido.
Sí, pequeña, yo maldigo
los escombros de esta dimensión,
pues hoy muero de frío
en este oscuro rincón
donde una vez nos quemamos vivos,
abrazados tú y yo.
Fiera luz
Creer, crecer.
Flotar, soltar.
Calmar la sed.
Saber estar.
Entrar con buen pie.
Salir de lo normal
y despertar
por algo que soñé.
Provocar, tentar,
cambiarlo todo de lugar
y, al menos una vez,
dudar de lo que ves.
Sumar, multiplicar.
Cosechar versos de más.
Un segundo de cero a cien
y kilómetros de brasas por recorrer.
Pocas piedras, menos tijera y más papel.
Nunca jamás… hablar por hablar.
Amerizar, alunizar, alucinar.
Embriagarse de ser.
Robarte un lunar.
Amar sin querer.
Y, qué más da,
perder el último tren.
Tartamudear siempre que estás.
Gritar si no te puedo alcanzar.
Y en algún más allá,
caer por perder
nuestro equilibrio sin red.
Caer en tu lugar.
Y en tu fiera luz…
anochecer.
Saltar en pedazos
Por no medir las palabras.
Por maldiciones y emboscadas.
Por creerse superbárbaros.
Por tantas caricias afiladas…
Colorín colorado,
se consumieron, al fin y al cabo.
Y como monos en el agua
pronto bucearon
dentro de una caja.
Los peces tontos del acuario,
que por algún motivo arcano,
y a mil besos de distancia,
volvían siempre a casa,
a aquellos mismos brazos,
aunque les costara caro.
Tan bohemios como malvados,
reiniciaban
su siniestra maquinaria
de respuestas trampa.
Se les hacía tan extraño
ser el cazador cazado,
dejar la furia aparcada…
no matar las moscas a cañonazos.
Así que se echaron el último vistazo,
mientras su orgullo contraatacaba
y su doble filo rondaba sus gargantas.
Se dieron el visto malo.
Vertieron la hiel de su mirada
sobre sí mismos, dos fantasmas.
Pues, al fin y al cabo,
y colorín colorado,
su cuento se había acabado,
cómplices los dos de asesinato,
catedráticos del amor y de la mafia.
Tristes malas ratas.
Cacorrománticos
que aniquilaron la magia
con aquella rabia, con tanta calma
como se aplasta una cucaracha.
Ayer, al fin, quedaron
para saltar en pedazos.
Mañana empiezo
Mañana empiezo, lo prometo,
la dieta de sangre y dinamita
y la gran carrera por tus venas.
Mañana fijo el blanco de mis versos.
Mañana le hago la zancadilla
a nuestras almas en pena.
Mañana Rock y puntería.
Manzanas a las cabezas.
Y a las manzanas flechas.
Y ya, si eso…,
terminar lo que empiezo,
poner del revés la vida,
revolver y volver a empezar,
robar de la trampa el queso
y cada noche tu medicina,
en su justa medida…
Que es mejor esta enfermedad
que su maldito remedio.
Mi abismo preferido
Te invito a que abras la puerta
de mi abismo preferido.
Allí es donde acaricio
sueños y panteras.
Allí bailo con delirios.
Allí no crece mala hierba.
No tardes, ardilla, entra
en mi abismo favorito,
y despacito,
buena letra,
descubrirás conmigo
que vale la pena
hacerle al dolor la guerra,
matar los puntos suspensivos,
enterrar las horas muertas
y olvidar esas afrentas
que algún diablo puso y quiso.
Entra rampante, a toda vela.
Sobrevuela
lo humano y lo divino.
Suelta tu cobriza melena
y que alcance las estrellas,
presas de nuestro hechizo,
hoy dicharacheras.
Que aquí somos forajidos
y escapamos, Cenicienta,
de aquel invierno tan frío
y del más letal asesino:
el Tiempo y sus esferas,
que nos devoran vivos.
Vamos, niña, entra,
corazón perdido
en veredas soñolientas.
Nos probarenos mil caretas
para ser siempre los mismos,
tú y yo de cualquier manera,
fugaces y clandestinos
en mi abismo preferido.
Riesgo de incendio
Desde aquí, mientras espero
la siguiente mala racha,
yo te soplo a barlovento,
provocando un nuevo incendio.
Y aunque planeas lejana,
si me acechas desde tu reino
de glorias almibaradas,
tu oscuro corro de la patata…
Si me miras desde tu cieno
me tomarás por uno de esos
mercaderes de versos
que inventan baladas
cuando el sol se apaga
y trafican con sentimientos,
manjar de los corazones hambrientos.
¿Y tú proclamas
que yo tampoco soy sincero?
Pues ocupa tu butaca
y bienvenida a Disneylandia.
Aquí te maltratan,
aquí te desgarran
si no sueñas despierto
y pagas caro por ello.
Aquí todo es atrezzo.
Falsos melodramas.
Manzanas envenenadas
que devoras a dentelladas.
Aquí te ofrecen su pecho
y mamas
textos,
y leche agria
de estas bestias sofisticadas.
Quizá no estés equivocada
y sí…, es cierto,
soy otro tahúr en este juego
y es mi lengua cruel y afilada
la que lleva guerra a tus entrañas,
la que aviva viejos fuegos
que solo se apagan en mi cama.
Entonces…, no lo niego,
culpa mía el riesgo de incendio.
Tarde, mal y a contramarcha,
ahora que flotamos tan diversos.
Dos felicidades por decreto.
Ahora que nos atrapa
la cárcel de este crucigrama
y todo, todo lo pasajero.
Y tanta, tanta Nada…
Ahora voy yo y me convierto.
Y todas las noches rezo
a tu dios de la batalla
para que nos conceda la gracia
de otro desastre venidero.
Que soy un hombre de hojalata
y pido un corazón nuevo.
Que llevo el alma a rastras
que pesa tiempo, pesa toneladas
y se me rompe en estas palabras.
Estas tristes palabras:
Los pecados que cometo.
¿Querrás matar a este mensajero
que ya no alcanza tus mañanas?
No esperaba menos.
Muerto el perro,
se acabó la rabia.
Y así eludes la amenaza,
el peligro desnudo y extremo,
nuestra carne quemada
y este privado y eterno
riesgo de incendio.
A la vuelta de la esquina
Allí donde haya medicina
para tu oscuro veneno
—quizá a la vuelta de la esquina—
allí estará mi guarida,
justo en tu reverso.
Adiós a los aspavientos,
y al festival de tus rutinas.
Mujer que juegas a un juego
de fieras o de niñas
con nitroglicerina.
Ya no encuentras nada nuevo.
Cero adrenalina.
Ya no tiritas…
junto al fuego,
ni cazas sueños al vuelo
en la calle fantasía,
a la vuelta de la esquina.
Tal vez nací para verlo:
Ese mar de azul y miedo
bailando en tus pupilas,
azotando mi velero
con tragedias que chillan
en los rizos del viento.
Resuena hoy tu anciana risa
en la cueva de los secretos.
Elucubras e improvisas
dos finales paralelos
para nuestros cuerpos,
cadáveres llenos de vida,
pero, es cierto, semi-muertos.
Nosotros,
que por llevar clavada una espina
encendimos con mil besos
esa luz divina
que nos hace tan pequeños.
Esa luz maligna
que nos quiebra por completo,
y que nace del prisma
de unos ojos siempre ciegos,
que nunca saben donde miran,
pero no es a la vuelta de la esquina,
sino mucho más lejos,
a través del espejo.
Allí donde estuvo Alicia.
Allí donde todo brilla.
Cosas del karma
Quien la hace la paga,
ya lo ves.
Será cosa del karma,
del Hado y su desdén.
O será la parte amarga
de tu particular cuento de hadas,
que no solo, sino también,
te narra siempre embrujada.
Doy fe:
Quien la hace la paga
antes o después.
Incluso tú, de rompe y rasga,
de tan mal perder.
Llevabas malas cartas
y entre los dientes un clavel.
De nada sirvió la trampa,
pues no jugaste bien
tus ases en la manga.
Y hoy las copas son espadas.
Quien la hace la paga,
muñeca malaventurada.
Podrás reír, saltar, correr…
hasta la miserable raya
en tu electrocardiograma.
Podrás vibrar, gritar, morder,
pero todo lo que sube baja,
y acaban muchos en el arcén.
Porque quien la hace la paga,
ya lo ves.
Por caminar sobre brasas
llegará el traspiés.
Caerás en desgracia
con el peso del ayer
hacia un horizonte en llamas.
Ya es Infierno en El Corte Inglés.
Te engullirá el mañana
de la cabeza a los pies.
Que justo eso…,
princesa de papel…,
justo eso le pasa,
al que a fuego mata,
al que escupe hiel.
Quien la hace la paga.
Y Amén.
Y sí, ahora lo sé:
Llevas una última bala
en la más fatal de tus miradas.
Y claro que sí, ahora sé
quién es quién.
Y que disparas por la espalda.
Un par de veces, doble check.
Pero te recordaré:
Quien la hace la paga
multiplicada por cien.
Incluido yo, por estas palabras.
Ya lo ves,
por la boca muere el pez.
Ratones en el laberinto
Confiesa que hemos vivido
con fecha de caducidad.
Pues siempre creímos
que había una cuenta atrás,
y que, a pesar de lo recorrido,
éramos humo, éramos gas.
La mayor parte del camino
ahogamos la verdad
con las sopas y el buen vino.
Y para todo lo demás
tequila y sal.
Lo que no mate engordará.
Adquirimos compromisos
con todo lo natural.
Veneramos lo finito,
lo diario, lo banal,
los cuentos chinos
con final occidental
y lo correcto en lo político,
enchufados a la par
a ese mantenernos vivos
por respiración artificial.
Maldito sea el mosquito
que nos trajo la enfermedad:
Añorar
el tiempo
perdido.
Nos volvimos dañinos
a mil leguas del inicio
de nosotros mismos,
de aquella tempestad.
Por miedo al mutuo olvido.
Por falta de intensidad.
Sin pensar y sin parar,
como ratones en un laberinto,
corrimos hasta renunciar
al inmerecido paraíso,
derrotados sin luchar,
sin clavarle los colmillos
a esta sosa realidad.
Hoy el cruel destino
me ha hecho recordar
nuestra catástrofe particular.
Y en virtud de lo prometido,
llámalo honestidad,
por fin te escribo.
Espero y confío
que no te parezca mal,
y que hayas encontrado el hilo
—ojalá—
que te saca de este laberinto.
